El Cuervo

Y aún el cuervo inmóvil, fijo, sigue fijo en la escultura,

Sobre el busto que ornamenta de mi puerta la moldura…

Y sus ojos son los ojos de un demonio que, durmiendo, las visiones ve del mal;

Y la luz sobre él cayendo, sobre el suelo arroja, trunca su ancha sombra funeral,

Y mi alma de esa sombra que en el suelo flota… ¡nunca se alzará… nunca más!

Edgar Allan Poe, El Cuervo, 1845